LA BRUYERE

UNE ROSE DE BOIS

Du haut des hautes frondaisons, à l’heure estivale où les cigales stridulent leur cithare et que l’écureuil sur son arbre en acrobate est roi, fleurit la rose aux pétales de bois. Verte tout d’abord, fleurant bon la résine, elle brunit au soleil ; pour nous c’est une pigne. Une pomme de pin ! S’écrieront les savants…Mais qu’importe le latin quand on est dans le vent. Quand vient la canicule, elle ouvre sans pudeur son cœur à la chaleur et de ses capitules, elle laisse s’échapper des myriades d’éphémères tels des elfes pressés d’atterrir sur la mousse. Mais si du ciel serein le manteau s’obscurcit sa grosseur à dessein aussitôt rétrécit. Et quand vient le temps du grand souffle d’Autan, elle choit c’est fatal de son grand piédestal. Malgré tout le respect pour son âge avancé je m’en saisis céans et la met au panier, en lui disant combien il est doux en soirée de me bien réchauffer dans l’âtre du foyer.

François veillon